Die Stadt mit dem goldenen Schimmer – Buch 3
Nach Grusien im Jahr 1920
Lassen Sie mich nun von meiner neuen Reise nach Grusien berichten. Es erregte einiges Aufsehen, als ich über Neujahr 1920 im Büro der A/S Elektrokemisk auftauchte. Es stellte sich heraus, dass Faye nicht angekommen war und dass keiner der vielen Berichte und Vorschläge, die ich abgesandt hatte, sein Ziel erreicht hatte. Die Firma hatte seit meinem Gruß aus Budapest im Februar 1919 nichts von mir gehört. Ich war seitdem verschollen, und die Direktion hatte bereits die Frage erörtert, ob man jemanden ausschicken solle, um nach mir zu sehen.
Mein lieber Bruder Halfdan war ebenfalls der Meinung gewesen, er würde mich nie wiedersehen. „Konrad ist tot!“ hatte er gesagt. Aber Frau Kulstad war sich nicht sicher: „Wir sollten noch ein wenig warten“, sagte sie und rettete auf diese Weise mein Mobiliar.
Ich erfuhr, dass die Direktion der A/S Elektrokemisk mit meiner Arbeit zufrieden war. Sie war sich völlig darüber im Klaren, dass ich getan hatte, was getan werden konnte. Ingenieur Faye war abgelöst und heimgeschickt worden, und ich war lange genug geblieben, um festzustellen, dass es vorläufig unmöglich war, in Grusien zu arbeiten. Außerdem hatte ich der Firma keine übermäßigen Kosten verursacht. Die gesamte Reise, mein Gehalt eingerechnet, kostete die Firma 20.000 Kronen. „Sie sind daher der billigste Mann, den wir je hatten!“ versicherte mir Buchhalter Pettersen. Mein Gehalt betrug 600 Kronen monatlich bei freier Kost und Logis. Ich hatte gar nicht auf das Gehalt geschaut. Ich glaube, ich wäre auch ohne Bezahlung gereist. Für mich war die Hauptsache, hinauszukommen, zu sehen, zu lernen und etwas zu erleben!
Inzwischen beschäftigte die Direktion immer mehr die Frage Faye. Lebte er noch, oder war er tot? Seine alte Mutter stellte ständig besorgte Anfragen, und jedes Mal, wenn sie mich aufsuchte, sagte ich, dass ich glaubte, er lebe. Es lagen keine sicheren Beweise für das Gegenteil vor. Die Ungewissheit war also groß, und schließlich fragte die Direktion, ob ich noch einmal hinunterreisen würde, diesmal mit der Hauptaufgabe herauszufinden, was mit Faye geschehen war. Und ich erklärte mich bereit. Ich hielt es für meine Pflicht.
Es war Mittwochnachmittag vor Ostern 1920, als ich aufbrach. Herrliches Sonnenwetter herrschte. In Stockholm ging ich an Bord des Linienschiffes nach Danzig und genoss eine ruhige, schöne Fahrt über die Ostsee. Mein Reisegefährte auf diesem Abschnitt war ein junger Schwede, der erzählte: „Jag har kämpat för centralmakterna i Italien, och nu har jag fått anställning i Litauens här.“ Ein schwedischer Landsknecht also.
In Danzig half mir ein deutscher Matrose mit dem Koffer. Er erzählte munter drauflos: „Kennen Sie Kristiansund? Ich lernte dort ein hübsches Mädchen kennen – Martha Vormdal. Das können Sie mir glauben, die war hübsch!“ Als wir 1927/28 in Kristiansund wohnten, stellte ich einige Nachforschungen an und erfuhr, dass die junge Dame keineswegs erfunden war. Sie wohnte auf Nordlandet.
Danzig war eine gemütliche Stadt, wie ich fand. Ich war ein paar Tage dort und hatte Gelegenheit, die vielen alten Gebäude aus der Hansezeit zu bewundern. Dann ging es weiter mit dem Zug nach Warschau. Von Danzig aus waren nur wenige Reisende dabei, nur ein nettes junges polnisches Ehepaar. Doch als wir die Grenze überquert hatten und in Polen waren, kam ein polnischer Offizier – ein Hauptmann – und forderte uns auf zu verschwinden. Ich antwortete auf Deutsch, das käme nicht in Frage. Er verschwand und klebte einen Zettel an unsere Abteiltür: „Reserviert für Offiziere.“ Als auch das keinen Eindruck machte, holte er einen Soldaten mit Gewehr und Bajonett. Da explodierte der junge Pole! Er holte den Stationskommandanten – einen Major –, der den Hauptmann und den verwirrten Soldaten aus dem Abteil befahl und den Zettel von der Tür riss. „So, meine Herrschaften! Nun werden Sie wohl Ruhe haben!“
In Warschau herrschte Hotelnot, aber ich wurde von einem freundlichen Eisenbahner geholfen und bekam ein Zimmer bei einer Familie. Für die Reisegenehmigung musste ich mich an die Engländer wenden und ging daher zu unserem Gesandten Sam Egede, der sagte: „Kommen Sie nächsten Mittwoch zu meinem Abendessen. Der britische Oberbefehlshaber wird auch dort sein.“ Und tatsächlich – am nächsten Tag hatte ich meine Papiere in Ordnung.
Während ich auf den passenden Zug wartete, lernte ich einen Leutnant und seine Verlobte mit Katzenaugen kennen. Beim Abendessen bemerkte ich, dass das Paar allzu interessiert war, als ich meine Brieftasche hervorholte, um zu bezahlen. Die Augen der Dame hatten einen grünen Schimmer, den ich nie zuvor bei einem Menschen gesehen hatte. Ich beschloss daher, nicht mit demselben Zug wie sie zu reisen – eine Vorsichtsmaßnahme, die ich nie bereut habe.
Die Landschaft zwischen Warschau und Lemberg war während des Krieges ein einziges Schlachtfeld gewesen. Kilometerlange Schützengräben, niedergebrannte Dörfer und gewaltige Kriegsfriedhöfe zeugten davon, dass hier beide Seiten ihr Bestes getan hatten, einander umzubringen. Mein amerikanischer Reisegefährte kommentierte: „This is a damned country! Noch immer nicht in Ordnung, zwei Jahre nach Kriegsende. Das hätte es bei uns nicht gegeben!“
In Czernowitz – einer hübschen, gepflegten deutschen Stadt – übernachtete ich bei einer jüdischen Familie, die mich freundlich aufnahm. Der Schwiegersohn war Leutnant an der italienischen Front gewesen. Am Abend begleitete er mich zum Bahnhof, wo wir uns in einem Zweite-Klasse-Wagen einrichteten, dessen Fenster zerbrochen und dessen Sitze verschwunden waren.
Weiter ging es durch Moldau. In Rumänien sah ich einen Bauern mit einem Schwein auf dem Dach eines Eisenbahnwagens reisen – unter viel Geschrei und Gelächter seiner Landsleute. In Bukarest angekommen, fand ich die Stadt im Vergleich zu meinem Besuch ein Jahr zuvor sehr verändert – die Häuser waren herausgeputzt, die Pferde schön und gepflegt, und ein feiner Portier im Hotel „Bristol“ fragte mich listig: „Sie wünschen natürlich ein Zimmer mit Dame?“ – „Dame?“ log ich. „Sind Sie verrückt? Ich bin doch verheiratet!“ Der Beschnürte war überaus erstaunt: „Verheiratet! Aber Monsieur, das macht doch nichts!“
In Leningrad in Nansens Diensten
Im Jahr 1921 erhielt ich eine Anfrage von Fridtjof Nansen, ob ich bereit wäre, ihm bei der Hilfsarbeit für die Hungernden in Russland zu helfen. Nansen war damals Hochkommissar für die Flüchtlingshilfe des Völkerbundes. Ich wurde beauftragt, norwegischen Klippfisch nach Russland zu liefern – eine Aufgabe, die mich zunächst nach Helsinki und dann nach Leningrad führte.
In Leningrad sah ich das Elend der Sowjetherrschaft mit eigenen Augen. Ich wurde bei einer russischen Oberstenfamilie einquartiert, die buchstäblich am Verhungern war. Die Frau des Obersten hatte einst zu den elegantesten Damen der Petersburger Gesellschaft gehört – nun saß sie in einem kalten Zimmer und war glücklich über eine Scheibe trockenes Brot.
Als ich dem Obersten erzählte, dass der norwegische kommunistische Politiker Jakob Friis in Norwegen verbreitete, es gehe den Menschen in Leningrad besser als in Oslo, wurde der alte Mann bleich vor Empörung. „Es gibt keine Städte mehr in Russland“, sagte er. „Es gibt nur noch Massengräber, in denen die Lebenden zusammen mit den Toten hausen.“
Der Fisch, den wir lieferten – etwa 300 Tonnen in Åbo (Turku) gelagert – erwies sich als einwandfrei. Der Sowjetvertreter erklärte sich sehr zufrieden. Doch kaum war ich zurück in Norwegen, erhielt Nansen von der Sowjetregierung eine Beschwerde: Man habe versucht, den sowjetischen Bürgern ungeniessbares Essen zu liefern. Der Keller habe dreiviertelmeter unter Wasser gestanden und der Fisch sei verfault.
Ich war nicht langsam mit meiner Antwort an Nansen! Die Behauptung der Sowjets über faulen Fisch in Åbo war eine Lüge, schrieb ich, und verwies darauf, dass der eigene Vertreter der Sowjets mir gegenüber gesagt hatte, der Fisch sei einwandfrei. Was die Verteilungsliste der Sowjets betraf – eine ganze Folioseite mit Orten, an die der Fisch angeblich verschickt worden war –, so zeigte diese, dass die Sowjets die Norweger offenbar für Idioten hielten! Es fuhr nur ein Zug täglich in jede Richtung zwischen Leningrad und Moskau, und der sowjetische Eisenbahnverkehr war in völliger Unordnung. Und dennoch versuchte man Nansen einzureden, der Fisch sei übers ganze Land verteilt worden, sogar bis nach Kasachstan und Turkestan!
Ich schrieb Nansen ferner, dass die Welt meiner persönlichen Meinung nach aufhören sollte, sich so sehr abzumühen, Nahrungsmittel in die Sowjetunion zu schicken. Stattdessen sollte man Regimenter schicken, um in diesem Nest der Bosheit aufzuräumen, das gerade dabei war, etwas auszubrüten, das der Welt nicht gut bekommen würde.
Im Herbst 1921 erhielt ich von Nansen die Anfrage, ob ich die Leitung eines Lebensmitteltransports übernehmen würde, der von Genua ins Schwarze Meer gehen sollte. Ich lehnte ab. Als meinen Nachfolger empfahl ich Hauptmann Vidkun Quisling, den ich in Helsinki kennengelernt hatte, wo er, wenn ich mich recht erinnere, Militärattaché war.
Vilna 1922
Die Polen hatten ohne Weiteres Vilna besetzt, und um Ordnung in die Verhältnisse zu bringen, planten die Alliierten eine Volksabstimmung unter der beruhigenden Kontrolle fremder Truppen. Norwegen sollte eine Kompanie entsenden, und als „Überinspektor“ wurde unser General Carl Gulbrandsen ernannt. Unter ihm sollte es einige Bezirksleiter geben. Einer davon war ich.
Aus der ganzen Angelegenheit wurde nichts. Es gab keine Volksabstimmung in Vilna. Aber wir, die wir hätten aufbrechen sollen, hatten Geld bekommen, um uns herauszuputzen, und so hatte ich mir eine schöne neue Uniform angeschafft. Einen gewissen Nutzen hatte ich also aus dem Plan gezogen!
Schluss
Zum Abschluss dieser meiner Erinnerungen möchte ich einen Dank und einen freundlichen Gedanken an meine Eltern senden, die mir trotz knapper Mittel die solide Ausbildung verschafften, die ich genoss. Ohne sie hätte ich mich nicht so leicht unter all diesen fremden Völkerschaften bewegen können, und ohne sie hätte ich nicht offenen Auges und offenen Ohres all das Seltsame aufnehmen können, das ich sah und hörte. Ich hätte auch nicht die Voraussetzungen gehabt, um zu verstehen, was um mich herum vor sich ging.