Johannes Gundersen, Levanger
Harald Sundlo (geboren 9. Juni 1927) bemerkt:
„Ich kam erstmals durch Fauskerud vom Opplandsarkivet in Maihaugen mit Johannes in Kontakt. Johannes forschte damals über die Geschichte der Auswanderung aus Gudbrandsdalen nach Trøndelag, und ich wollte herausfinden, ob er irgendwelche Informationen über Anders Larsen Holm hatte. Johannes entpuppte sich als eine Goldgrube an Informationen und half mir bei meiner genealogischen Forschung außerordentlich. Mit der Zeit wurden wir gute Freunde und besuchten einander gegenseitig — er in der Odins veg 3 in Levanger und ich in der Erlands veg 13 in Asker.
Johannes hatte eine schwere Kindheit; er wurde als kleines Kind bei Fremden untergebracht und hatte wenig Gelegenheit zu lesen — was seine große Leidenschaft war. Dennoch hat er sich einen Weg gebahnt: Er wurde Vorarbeiter in einer mechanischen Werkstatt, studierte nebenher und war schließlich Lehrer (Schulleiter?) an der Berufsschule in Gran in Hedemarken.
Johannes spricht wenig über seine Kindheit; es ist für ihn schmerzhaft, daran zurückzudenken. Das Tragische ist auch, dass seine Mutter als kleines Kind fremduntergebracht wurde. Es waren harte Zeiten in Trøndelag."
In einem Brief an Harald Sundlo vom 2. Februar 1995 legte Johannes Gundersen folgende Niederschrift bei:
Zum Gedenken an Mutter
Meine Mutter Bertha Kristine wurde am 2. Februar 1877 geboren. Sie hatte drei Geschwister:
- Karoline Amalie, geboren 16. Juli 1872
- Johan Adolf, geboren 19. April 1875
- Bergitte Antonie, geboren 2. Februar 1877 (sie war Mutters Zwillingsschwester)
Ihr Vater, John Kristiansen Holm, war Schmied in Stjørdal, wo alle Kinder geboren wurden. Er starb 1878, erst 39 Jahre alt.
Diese Kinder wuchsen nicht zusammen auf. Sie wurden „in Pflege gegeben", wie man so sagt. Karoline Amalie — ich weiß nicht wohin; Johan Adolf und Bergitte Antonie wuchsen bei ihrer Tante Bereth Kristiansdatter Almli auf, der Schwester ihres Großvaters. Mutter wuchs auf dem Hof Dullum in Åsen auf.
Was folgt, soll sich, soweit möglich, mit Mutter befassen — mit ihrem Leben und ihrem Schicksal.
Wie aus dem Vorstehenden ersichtlich, waren diese Kinder früh ohne Vater — aber nicht nur das; sie waren auch tatsächlich ohne Mutter, denn ihre Mutter, Elen Kristiansdatter Reistadwald (wie sie vor ihrer Heirat mit Großvater hieß), war unmittelbar nach ihrer Verwitwung nach Schweden gegangen und hatte dort erneut geheiratet.
Ich habe keine Kenntnis darüber, wo Mutter ihre Jugend verbracht hat, nehme aber an, dass sie auf dem Hof in Åsen war. Was ich weiß: Sie war mit einem Oskar Westrum verlobt. Dies führte dazu, dass sie einen Sohn bekam, den sie Jon nannte und der den Nachnamen seines Vaters annahm. Er wurde am 26. September 1898 geboren. Zu diesem Zeitpunkt war Oskar nach Amerika gegangen, und sie hatte keinen weiteren Kontakt zu ihm. Ihr Kontakt zu Jon dauerte ihr ganzes Leben an, und die Zuneigung, die sie ihm entgegenbrachte, wurde, wie ich weiß, von ihm erwidert.
Um die Jahrhundertwende heiratete sie Bernt Ditlef Gundersen. Dass sie mit einem gütigen und verantwortungsvollen Mann in Berührung kam, war für sie ein Glücksfall. Wenn ich von dem Geist spreche, den sie hatten, weise ich auf das Erbe hin, das sie uns Kindern hinterlassen haben.
Zwischen ihnen bestand ein Altersunterschied von dreizehn Jahren zu ihrem Nachteil, und Vater hatte eine Arbeit, die seiner Gesundheit stark zusetzte, sodass er kurz vor Weihnachten 1918 starb. Das muss für Mutter ein harter Schlag gewesen sein. Sie war mit der alleinigen Verantwortung für vier Kinder zurückgeblieben: Ingebjørg, 16; Malene, 9; ich selbst, Johannes, 5; und Øivind, 2.
Ingebjørg heiratete im folgenden Jahr, was ein wenig half. Malene und ich wurden im Frühjahr 1920 „in Pflege gegeben" — eine weitere schmerzliche Entscheidung, die sie allein treffen musste. Auf ihrem Sterbebett sagte sie, es sei eines der schwersten Dinge gewesen, die sie je getan hatte. Keiner von uns hatte je zuvor darüber miteinander gesprochen — verständlicherweise.
Mangel an freier Zeit — denn sie war Haushälterin bei einem Kaufmann in Levanger — bedeutete, dass wir sie nicht so oft sahen, wie wir gewünscht hätten, und die Finanzen setzten weitere Grenzen; aber wir waren stets in ihren Gedanken, wovon wir viele Beweise hatten.
Ich glaube nicht, dass Øivind die ganze Zeit nach Vaters Tod bei Mutter war.
1925 gelang es ihr, für Malene eine Stelle im Haushalt eines Kaufmanns in Levanger zu finden, bis Malene am 12. November 1930 Julius Johansen in Levanger heiratete. Sie vermittelte mir auch eine Lehrstelle bei Nyenget, wo sie selbst arbeitete. Das war im Frühjahr 1930.
Der Kreis schloss sich. Sie hatte ihre „in Pflege gegebenen" Kinder zurückbekommen. Was für eine Befriedigung für sie — und für uns ein Wendepunkt. Wir waren nicht vergessen worden.
Wenn ich das Wort „vergessen" benutze, liegt es daran, dass sie selbst gehofft hatte, wir würden sie nicht vergessen. Es obliegt denen von uns, die das Glück hatten, sie als Mutter zu haben, ihr Andenken zu bewahren.
Wir erinnern uns an eine Mutter der Aufopferung und Fürsorge in einer schwierigen Lebenslage.
Ich möchte nicht versäumen, ihre Beziehung zu ihren Schwiegerkindern zu erwähnen. Ingebjørg heiratete in sehr jungem Alter; das junge Paar erhielt von Mutter zu Beginn ihrer Ehe erhebliche Unterstützung. Dasselbe galt für Malene und Julius.
Was ihre Beziehung zu ihren Schwiegertöchtern betrifft: Es gab sowohl Licht als auch Schatten. Ihr Vertrauen in die älteste, Eva, konnte nicht größer sein — man kann ohne Übertreibung sagen, dass sie sie sehr schätzte. Mit der anderen entwickelte es sich mit der Zeit weniger gut.
Über den letzten Abschnitt ihres Lebens ist Folgendes zu sagen: Sie verließ ihre Stelle bei Nyenget am 28. Januar 1936. Am 2. Februar wurde sie sechzig. Øivind und ich zogen mit ihr in ein Haus, das Nyenget für sie gebaut hatte; sie hatte also ein eigenes Heim. Øivind übernahm es später. Er heiratete im Sommer 1947. Drei Jahre später musste Mutter ins Altersheim ziehen. Darüber möchte ich lieber nicht mehr schreiben. Ich will nur sagen, dass es ihr nicht vergönnt war, ihre letzten Tage dort zu verbringen, wo sie hätte sein sollen.
Widerwärtigkeiten zogen sich wie ein roter Faden durch ihr ganzes Leben.
Sie starb am Sonntagmorgen, dem 9. August 1953. Wir waren bei ihr — Ingebjørg, Malene, Øivind und ich. Jon, ihr ältester Sohn, erhielt leider keine rechtzeitige Nachricht.
Zuletzt möchte ich die Stunde von 18 bis 19 Uhr am Freitagabend des 7. August erwähnen. In dieser Stunde war sie vollkommen klar im Kopf. Wir konnten über vieles sprechen, das ihr gut tat, und diese Stunde wird mir in meiner Erinnerung als die größte in dem Leben bleiben, das ich mit ihr geteilt habe.
Levanger, 6. November 1990.
Jhs. Gundersen
Als Siebenjähriger in Pflege gegeben
Von Johannes Gundersen — veröffentlicht in der Zeitschrift der Sparbu Historischen Gesellschaft
Man hält es für richtig, Bitten zu erfüllen, um die man gebeten wird. Mit gemischten Gefühlen beginne ich, über meine Kindheitsjahre zu schreiben. Gelegentlich habe ich meine Bedenken überwunden, weil ich verstanden habe, dass Menschen in der Sparbu Historischen Gesellschaft hinter der Bitte stehen — motiviert durch die Ansicht, dass es einen gewissen Wert haben könnte, einen Einblick in die Erziehung eines Mündels zu gewinnen und was das bedeutet.
Darf ich zunächst etwas über meine Vorbehalte sagen. Ich hoffe, in dem geglaubt zu werden, was ich berichte. Es war notwendig, darauf zu vertrauen. Alles, was hier geschrieben steht, ist nur die Wahrheit. Zum Glück sind diese Zustände, so hofft man, nicht mehr das, was sie damals waren. Man könnte sagen, dass es sowohl Plus als auch Minus hat, von dem Augenblick an, da man um sieben Uhr morgens aufstand, arbeiten zu müssen — der Arbeitstag begann auch für den Neunjährigen und dauerte den ganzen Tag. Wie lang war der Tag? Glaubt mir oder nicht — ich nähere mich jetzt der Grenze dessen, was ich von einem Leser erwarten kann, als wahr anzunehmen; wenn sie skeptisch sind, verstehe ich sie vollkommen.
Das Letzte, was ich an einem Tag tat, war meinem besten Freund, dem kleinen braunen Wallach, seine letzte Mahlzeit vor der Nacht zu geben. Es war dann neun Uhr — 21:00, wie wir heute sagen. Auf der Plusseite: Er zeigte seine Freude mit einem Wieher des Willkommens. Niemand konnte mich mit einer ähnlichen Zufriedenheit begrüßen, daran erinnere ich mich.
Jetzt ist es vielleicht an der Zeit bekannt zu machen, wer dies schreibt. Es ist Johannes Gundersen, geboren in Sparbu am 19. April 1913 in Haugaleira, das damals ein von meinen Eltern erworbenes Kleingut war. Es waren Bertha Kristine, geborene Holm, und Bernt Ditlev Gundersen. Sie hatte ihre Wurzeln in Fåberg in Gudbrandsdalen, er in Elverum in Østerdalen. Drei Jahre nach meiner Geburt waren wir eine Familie von sechs Personen geworden, als ein weiterer Junge ankam — Øivind.
Was einen guten Teil unseres Schicksals als Familie bestimmen sollte, war, dass Vater erkrankte und kurz vor Weihnachten 1918 starb. Wir wohnten damals am Åsheim-Gemeindehaus, wo Mutter für die Reinigung zuständig war. Dass Vater arbeitsunfähig wurde, war vermutlich der Grund, warum Haugaleira verkauft wurde und Mutter die Aufgabe übernehmen musste, uns zu ernähren.
Mutter konnte nicht bewältigen, womit sie konfrontiert war, und es dauerte nicht länger als bis zum Frühjahr 1920. Ingebjørg, die 1919 17 Jahre alt war, heiratete in jenem Jahr. Malene, die 11 war, und ich, 7 Jahre alt, wurden im Frühjahr 1920 „in Pflege gegeben". Wenn ich die Worte „in Pflege gegeben" benutze, sind es vielleicht nur Worte der Sprache — aber für diejenigen, die davon betroffen sind, haben sie eine größere Tragweite.
Mein Wohnort wurde das Kleingut Løkka. Ich glaube, dass ich dort landete, war Zufall. Gustav Gundersen, der Schuster, der zu jener Zeit Løkka besaß, kam eines Tages bei Åsheim vorbei und sah mich auf den Stufen sitzen und fragte, ob ich mit ihm nach Hause kommen wollte. Mutter muss das gehört haben, und an einem Sonntag kurz darauf begann der Aufenthalt, der zehn Jahre dauern sollte.
Davor waren Mutter und ich bei Gustad bei dem kinderlosen Bauernehepaar Kristian Lorås und seiner Frau Karen gewesen. Sie wollten vermutlich einen Jungen, der vielleicht den Hof übernehmen würde. Dass ich kein Bauer wurde, ist, so vermutet man, kein großer Verlust für die Gesellschaft.
Und so war ich ein Mündel. Die Gründe, warum man ein solches wurde, konnten sehr unterschiedlich sein. Heute hat der Begriff eine andere Bedeutung und einen anderen Inhalt. Dass es mich traf, ist, hoffe ich, klar genug. Ich will kurz sagen, dass die Gemeinde 12 Kronen im Monat für meinen Unterhalt in Løkka zahlte, bis ich 12 Jahre alt war.
Vom Vormund habe ich nichts gesehen. So sollten die Dinge vermutlich sein. War es, weil sie die Situation so verstanden, wie man ihnen erzählt hatte — dass es mir gut ging? War es, weil, wie auch gesagt wurde, ich ein braver Junge war? Einen Kommentar zu dieser ausgezeichneten Charaktereigenschaft werde ich mir sparen, denn ich glaube, ich habe gelernt, selbst zu denken.
Ich habe keine Scheu zu berichten, dass ich an vielen Nächten lag und zu Gott betete. Einsamkeit und niemanden zum Vertrauen zu haben ist nicht das Beste für ein Kind, wenn es Trost und Hilfe zu brauchen scheint. Ein Mutterschoß und eine Vaterhand haben in dieser Lebensphase einen größeren Wert, als gewöhnlich angenommen wird.
Ich hatte das Glück, meine Schulzeit zu genießen. Die Fächer, die mir am besten lagen, waren Norwegisch und Geschichte — beide haben mir im späteren Leben von Nutzen und Freude gewesen. Es ist bedauerlich, dass ich nicht früher mehr Schulbildung erhalten habe, aber das muss vergessen werden. Darf ich vorschlagen, dass das karge Umfeld ein Hindernis war?
Ich möchte noch ein wenig mehr über die Schule schreiben. Ich begann an der Møre Volksschule am 15. September 1920. Mein erster Lehrer war Målfrid Homnes. Ich erwähne ferner Jorid Skarland und — nicht zu vergessen — den Schulmeister selbst, Edvard Wekre. Ein Mann, der Respekt gebot.
Mit Dankbarkeit erinnere ich mich an Propst Knut Eik-Nes.
Eines der Erlebnisse, die ich für die größten in der Schule halte, war, als der Propst zu Besuch war, während ich in der fünften Klasse war, und ich gebeten wurde, von der Geburt Jesu zu erzählen. Ein großer Moment für einen schüchternen Jungen. Vielleicht war das der Grund, warum der Gedanke aufkam, Priester zu werden.
Darf ich um Erlaubnis bitten, ein wenig über das Konzept der Isolation zu sprechen. Es gehört eigentlich zu dem, worüber ich jetzt schreibe. Es ist nicht gut, vom Umgang mit Gleichaltrigen ausgeschlossen zu sein, noch von der eigenen Familie. Um Erlaubnis bitten zu müssen, Ingebjørg zu besuchen, die in Leira wohnte, an einigen Sonntagen wurde schließlich zu einer Last, bei der ich irgendwann einfach aufhörte zu fragen.
Henrik Ibsen, der mir viel beigebracht hat, lässt Dr. Stockmann sagen: „Er ist der Stärkste in der Welt, der allein steht." Darüber und über vieles andere habe ich viel nachgedacht.
Allein zu sein führte, glaube ich, auch dazu, auf ungewöhnliche Weise zu denken. Was soll man damit anfangen, dass ich mit zwölf Jahren bereits fragte, wie es wohl sein würde, wenn ich alt bin? War das bedeutungslos, oder sagt es etwas über meine Situation aus?
Der geduldige Leser mag das Gefühl haben, genug gehört zu haben, aber vergib mir das: Nichts gleicht dem sicheren Zuhause bei Mutter und Vater. Es ist, hoffe ich, nicht seltsam, dass ich das sage — aber gerade weil ich nicht so glücklich war, wage ich diese Worte.
Der 3. März 1930 war der Tag des Abschieds von Løkka, und Mutter bekam ihren ältesten Sohn zurück. Es war kein Mutterschoß, denn der Junge war groß geworden — aber es waren die guten Arme einer Mutter, die ihn empfingen, und es war nötig; denn trotz des Alters — fast 17 — war es gut, mit Wärme empfangen zu werden.
Und schließlich: Die wichtigste Lektion war vielleicht, dass man auf sich selbst vertrauen muss.